m0uAh-Psyc0pAth3-p3rvErs3

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..............ღ......ღ........................ღ______נє м'αρєℓℓє ... Morganє
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..............ღ...................ღ______________נ'αι ... 16 ριncєαυx X)
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..........ღ____________________________נє ѕυιѕ ηєє ℓє ... 07 Janvi€r 1994
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..........ღ____________________________נє ѕυιѕ ... prise
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.................................ღ_______________мση ι∂єαℓ мαѕ¢υℓιη ... n0 cσmm€ηt <3
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..................ღ________________________niark niark chu sadik =P
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.....ღ_______________________________тσι αυѕѕι ρяєѕєηтє тσι єη 5 ¢συм'z
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On vit....


comme des cons.

On mange, on dort, on baise, on sort.

Encore et encore.

Et encore...

chaque jour est l'inconsciente répétition du précédent :

on mange autre chose, on dort mieux, ou moins bien, on baise quelqu'un d'autre, on sort ailleurs.

Mais c'est pareil, sans but, sans intérêt.


On continue....

on se fixe des objectifs factices.


Pouvoir. Fric. Gosses.


On se défonce à les réaliser.


Soit on ne les réalise jamais et on est frustré pour l'éternité,

soit on y parvient et on se rend compte qu'on s'en fout.

Et puis on crève.


Et la boucle est bouclée.

Quand on se rend compte de ça,

on a singulièrement envie de boucler la boucle immédiatement,


pour ne pas lutter en vain, pour déjouer la fatalité, pour sortir du piége.


Mais on a peur.



De l'inconnu. Du pire.


Et puis qu'on le veuille ou non, on attend toujours quelque chose.


Sinon, on presserait sur la détente, on avalerait la plaquette de médocs,


on appuierait sur la lame du rasoir jusqu'à ce que le sang gicle.







On tente de se distraire,



on fait la fête,


on cherche l'amour, on croit le trouver, puis on retombe.




De haut.




On tente de jouer avec la vie pour se faire croire qu'on la maîtrise.



On roule trop vite, on frôle l'accident.


On prend trop de coke, on frôle l'overdose.


Ça fait peur aux parents.....


des gènes de banquiers, de PDG, d'hommes d'affaires, qui dégénèrent à ce point là,



c'est quand même incroyable



Il y en a qui essaient de faire quelque chose, d'autres qui déclarent forfait.


Il y en a qui ne sont jamais là, qui ne disent jamais rien, mais qui signent le chèque à la fin du mois.



Et on les déteste parce qu'ils donnent tant et si peu.


Tant pour qu'on puisse se foutre en l'air et si peu de ce qui compte vraiment.


Et on finit par ne plus savoir ce qui compte, justement.


Les limites s'estompent.



On est comme un électron libre.



On a une carte de crédit à la place du cerveau, un aspirateur à la place du nez, et rien à la place du coeur,


on va en boite plus qu'on ne va en cour, on a plus de maisons qu'on n'a de vrais amis,


et deux cent numéros dans notre répertoire qu'on appelle jamais.


On est la jeunesse dorée.


Et on n'a pas le droit de s'en plaindre, parce qu'il parait qu'on a tout pour être heureux.


Et on crève doucement dans nos appartements trop grands,


des moulures à la place du ciel, repus, bourrés de coke et d'antidépresseurs,